Гай Фридман, автор, которого называют новым Мандельштамом. Автор со своим звуком, своей интонацией, не похожий ни на кого. Так и живу, немыслимый, как Герасим. Должен топить в стакане своих муму. В общем-то, хмель — свобода, а трезвость — иго. Трезвая жизнь — не праздник, и я устал. Где интересны 40° страниц из ста. Я прочитал все винные этикетки. Выучил все креплёные назубок. Как бы ты ни был немощен и убог. Голая правда, истина в неглиже. Маленьких славных детках, поверь мне, мать. И не спеша обрушиться на кровать. В странствие отправляется из дворца. Жизни ему отмерено — 20 строк. Участь его заранее решена. Там тебя ждёт забвение, тишина. Громом пугает, молнией, вороньём. Бравый стрелок уверен, что он бы смог… Тут стихоплёт задумался о своём… Ветер ослаб, скрежет вороний смолк. Внутренний голос шепчет стрелку: «Проснись! Он не следит, время пришло! И наконец довезла до места. Вокруг пустыня, за шиворотом песок. Немой бедуин подходит, стучит в висок.
Но я не открою. Прочь, у меня сиеста! Я тоже нем. Немее того леща. Когда мне было семь или, может, восемь. Теперь я гладко выбрит и обречён. Барханов волны качают мой утлый чёлн. И солнце молчит о том, что настала осень. Внутри пустыня. Колючки и мошкара. Для ртути Богом выдумана шкала. А для людей — выражение «время лечит». Больные стонут. Время несётся вскачь. И бедуин уходит, ссутулив плечи. Поскольку в соседней ветке была упомянута манера написания стиха в «строку», формат А4, то хочу показать работу ещё одного интереснейшего автора. Итак — лешек. Совершенный уникум по способу изложения и мышления. Мышления образного и простого одновременно. Как сказал о нём, недавно ушедший от нас Игорь Царёв — человек с большой буквы «Ч», и поэт с большой буквы «П». Заклёпку целуй, молоток! Покрепче целуй, молоточек! Мой друг молчит. трехглазый, худо мне. Хоть, время вышло, разве дело в нем? Ну, что, трехглазый, воздуха вздохнем?
Я — папиросный, ты-конечно, сжатый. …У варвара готовится зима. Кипит в котле и булькает простуда, у варвара, (прости его, Гертруда), в стакане пойло, за окошком тьма,.… … у варвара все дни наперечет (и дни и ночи…варвар звездочет?). …пухнет голова, но не корпеть над чистыми листами, поскольку варвар тёмен и ленив… «дежастив», и «рыбный нож», и «ложка для десерта»… …. Он пьет и дышит. В меру…. Глубоко. Что варвар пьет… …у варвара (гляди!) уволокла в мышиный угол чёрствую горбушку, лесная мышь… …а тьма переливается в избушку, чрез низкий подоконник, и ползет… …(кошмар для ортопеда) ну, не модны… Но зато они крепки… ….(припрятана бутылка aqua vita), а по субботам кофе и творог, яичница и яблочный пирог… У варвара тропинка есть в снегу, дела и мысли часто на бегу, он, варвар, глуп — своей зелёной лампой опять светил, расталкивая тьму… … а вот, светло… Я, конечно, качественно прочитать тему не смогла пока, ибо отсутствовала, но, уверена: Лев, вы мастерски справляетесь и с ролью просветителя, даже просто демонстрируя нам то, что любите.
Думаю, здесь будет приятно встретиться с Никитой Брагиным, который хорошо говорит о хорошем и о том, почему ЭТО хорошо. Спасибо вам за Ширчкова. Даже дочери дала ссылки, пусть знает, что таланты — есть и что таланты — работают. Лев, вы мастерски справляетесь и с ролью просветителя, даже просто демонстрируя нам то, что любите. Думаю, здесь будет приятно встретиться с Никитой Брагиным, который хорошо говорит о хорошем и о том, почему ЭТО хорошо. Ты сам-то не хворай! Ну а здесь — я умер, извини… Спасибо, Лев, за знакомство с ещё одной замечательной поэтессой. Играть со мной — тяжёлое искусство! Она приходит к нему ночами. Целует волосы, гладит лоб. В окошко курит. Включает чайник. Даёт забыться. Берёт тепло. Ключи ржавеют. Ржавеют жала. А прошлой ночью пропал клубок. Взбивать подушки. Взводить курок. Сокрыта вечность, которой нет. «Сафо», «Офелия», «Нора», «Vita». Рассвет слезится. Готов кисет. Дощатый, крашеный в зелень трон. Царицей сядет твоя кухарка. Буханкой чёрствой. Кормить ворон. Во сне зовущем тихонько мать. Где иней высох в седой песок.
На остров чёрный, на Вечный сон. И пепел цвета молочных рек. Любовью — кровью на серый снег. И вот он курит. И вот он дышит. Тем самым светом, который — тот. Мешочек славный: узорно вышит. И день проходит. И ночь придёт. Такая глупость. Людская блажь. Шитьё приносит. Включает чайник. Отдать надежды. И взять тепла. Шагнуть привычно в вороний грай… Уйти до света. Одной. Оставить осень. Косу забрать. Лена Блядик. Псевдоним, который говорит сам за себя. Тоже «кровью пишет». но Лена границ не признаёт вообще. У неё много матерных стихов, много вещей, которые повергают в шок людей из «приличного общества». Ты же меня не забыла? Армен/Саша/Дима/Витя, и есть мечта у них голубая. Большое спасибо, Лев. Благодаря Вам, я ищу этих авторов на Стихире и имею возможность познакомиться и с другими их произведениями. Играть со мной — тяжёлое искусство! Мила, это — Поэзия. Диагноз: вор — но шапка не горит. Не видно, чтоб на ком фингал набряк.